caminando por el techo

perdón por la tristeza

2011-12-26T13:05:00.000-08:00

Hace tanto no escribo y, aunque suene agresivo o mal agradecido, no lo extrañaba.
Si uno no escribe es porque está haciendo otras cosas,
si uno no lee, no estudia, no llora, es porque está haciendo otras cosas.

Generalmente, al menos en mi experiencia personal, esas “otras cosas” que hice fueron menos productivas que las anteriores, pero la alegría que en mi convocaron, no se compara en nada al placer de descubrir una relación causal.

Es que mal que nos pese, cuando estamos felices, realmente felices, no importa si hablamos, estudiamos o creamos. No tenemos que rendir cuentas a nadie, ni tampoco queremos hacerlo.
Como dice Serrat “...disculpa la soberbia, de quien se siente un hombre afortunado”

La felicidad es amplísimamente superior a otra cosa.

Hoy escribo, hoy vuelvo a escribir. Y vuelvo a escribir porque estoy sola, porque no tengo ganas de salir, de crear, ni me es sencillo ser feliz.

Después de cinco años de venturas, creo que mi pareja está despareja.
Y no se si tengo las fuerzas para seguir.

Recién leí en un blog, este poema:

Tramas

No seré la que espere
enredada en la tela
que vos irás tejiendo
mientras yo la sostengo.
No seré la que llore
tus miedos y tus fobias…
No seré la que cuente
de a uno los fantasmas
y los espante apenas
y permanezca quieta.
Te aviso, corazón,
que me lo juré anoche…
el traje de Penélope
ha de quedarme chico.

Me recuerda a mi, me recuerda mucho a mi situación...

Cita: http://www.dentadashisteriasyotraspestes.com/

2011-07-04T18:52:00.000-07:00

recomiendo:

www.cuadernostau.blogspot.com

2011-03-28T05:07:00.000-07:00

cuanto más enamorada estoy. menos escribo en este blog

2010-12-24T15:41:00.000-08:00

feliz navidad para todos

...y unos cuantos brindis por el año que empieza

no quiero que me sellen la boca y los ojos con cuentos

2010-11-27T09:06:00.000-08:00

Me sorprende ver que tras un mismo hecho dos o tres versiones absolutamente disímiles

dos o tres opiniones

dos o tres puntos de vista.

Sin duda la realidad no es un cuento, sin duda una de las opciones será mejor que la otra.

Estoy contenta de que en mi país se estén replanteando cosas; se esté buscando la manera de que no haya una sola voz, sino muchas... desde distintos lugares, posiciones socio económicas, culturas, etnias...

Porque sino siempre escuchamos el mismo discurso y, para variar siempre lo repetimos, como un chiquito al que le cuentan algo y sin pasarlo por el tamiz de la duda cartesiana, lo acepta y lo repite.

Hoy leí un poema de León Felipe y, parece que a él sintió algo parecido...

"Yo no sé muchas cosas, es verdad.

Digo tan sólo lo que he visto.

Y he visto: que la cuna del hombre la mecen con cuentos,

que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,

que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,

que los huesos del hombre los entierran con cuentos,

y que el miedo del hombre...

ha inventado todos los cuentos.

Yo no sé muchas cosas, es verdad,

pero me han dormido con todos los cuentos...

y sé todos los cuentos."

(...)

"No me contéis más cuentos,

que vengo de muy lejos

y sé todos los cuentos.

No me contéis más cuentos.

Contad y recontadme este sueño.

Romped, rompedme los espejos.

Deshacedme los estanques,

los lazos,

los anillos,

los cercos,

las redes,

las trampas

y todos los caminos paralelos.

Que no quiero,

que no quiero,

que no quiero que me arrullen con cuentos,

Que no quiero,

Que no quiero que me sellen la boca y los ojos con cuentos,

que no quiero,

que no quiero que me entierren con cuentos,

que no quiero,

que no quiero verme clavado en el tiempo,

que no quiero verme en el agua,

que no quiero verme en la tierra tampoco,

que no quiero, a su ovillo,

como un hilo de barba sujeto.

Quiero verme en el viento,

quiero verme en el viento,

quiero verme en el viento...

quiero... ¡quiero!... sueño... ¡sueño!

Soy gusano que sueña... y sueño

verme un día volando en el viento."

León Felipe

saludos, salud y buen sábado para todos

fuente de la que se extrajo el poema: http://www.solidaridad.net/articulo517_enesp.htm

2010-10-29T14:16:00.000-07:00

"Néstor no se murió, Néstor no se murió.
Néstor vive en el pueblo la puta madre que lo parió.

Néstor no se murió, Néstor no se murió.
Néstor vive en los pibes que están cobrando
la asignación."

27 de octubre de 2010

2010-10-27T12:55:00.000-07:00

...hoy amanecí con la noticia de que Néstor Kirchener había fallecido.
Hoyesundíatriste
megustarecordarlo
con algunas de sus frases emblemáticas:

“Hay vida después del Fondo” (2005)

“Señor Coto, yo lo conozco” (2005)

“El año que viene vamos a tener un candidato que será pingüino o pingüina” ( 2006)

“Soy un soldado de Cristina” (2008)

“Hoy lo pueden llamar Mauricio. Pero siempre va a ser Macri” (2007)

"La verdad es que escuchando a un medio, el gran diario argentino, Clarín, ¿qué te pasa Clarín? y decía que nosotros habíamos sufrido una fuerte derrota en Catamarca. Nosotros no lucramos Clarín, no estamos en el negocio de la política, estamos transformando a la patria". (2009)

"La victoria no es sólo ganar en las urnas, sino tener en cuenta las convicciones" (2010)

" Nadie anda con un peronómetro en la mano " (2010)

Néstor.. los latinoamericanos y argentinos te vamos a extrañar.

el desamor rociado con laúdano

2010-10-05T19:07:00.000-07:00

Los viejos tienen una antigua receta compuesta por vino blanco, azafrán, clavo, canela y otras sustancias además de opio a la que llaman Laúdano.

Se usó durante mucho tiempo para reducir el dolor: dolor de muelas, dolor de garganta, dolor por no poder dormir, dolor por tener tos.. dolor… denominándose como tal desde el más leve resfrío hasta la más fulminante tuberculosis.
Con la posmodernidad, muchos dejaron de usarlo mientras que otros se dedican a distribuirlo en formato de canciones.

La banda porteña Laúdano en canciones ya no cura tantas dolencias físicas, pero intenta anestesiar las del corazón.
Les dejo, para los oídos doloridos y los corazones resquebrajados, una dosis de la canción Mal de amores.

Tenue como amor en las mañanas.
Si uno espía las persianas, el sol salio.
En cada rincón de mi morada
se halla triste y demorada la solución

Ay! el mal de amores. Ay! que mal mi amor.
Ay! el mal de amores, si no hay besos de colores, mejor me voy!

Duele no sentir esas cosquillas
que te arrastran a la orilla del sin-razón.
Escucho su marcha arremetida,
acelera la estampida del corazón.

Y en las noches de tormenta, soliloquio y a dormir.
Por cosquillas en la panza yo abandono la templanza del no vivir.

Tenue como amor en las mañanas.
Si uno espía las persianas, el sol salio.
En cada rincón del escenario
se halla dulce, estrafalario el mal de amor.

Como un virus atorrante que te arrastra al devenir.
Si no viene yo lo busco, si lo busco se escabulle, así es vivir.

Versión con música y voz en:

http://www.laudano.com.ar/

www.myspace.com/laudanomusica/music

me quiero.. no me quiero..??

2010-08-26T19:16:00.000-07:00

A veces me odio, me siento un fastidio, la vida me pesa, las horas no pasan, el mundo es un tedio.

Pero... como dice la amiga Susi, otras veces... uno se adora.. y es feliz.. y el cuerpo pesa poco.

canto nupcial (título provisorio)

me he casado

me he casado conmigo

me he dado el sí

un sí que tardó años en llegar

años de sufrimientos indeciblesde

llorar con la lluvia

de encerrarme en la pieza

porque yo -el gran amor de mi existencia-

no me llamaba

no me escribía

no me visitaba

y a vecesc

uando juntaba yo el coraje de llamarme

para decirme: hola ¿estoy bien?

yo me hacía negar

llegué incluso a inscribirme en una lista de clavos

a los que no quería conectarme

porque daban la lata

porque me perseguían

porque me acorralaban

porque me reventaban

al final ni disimulaba yo

cuando yo me requería

me daba a entender

finamente

que me tenía podrida

y una vez dejé de llamarme

y dejé de llamarme

y pasó tanto tiempo que me extrañé

entonces dije

¿cuánto hace que no me llamo?

añares

debe de hacer añares

y me llamé y atendí yo y no podía creerlo

porque aunque parezca mentira

no había cicatrizado

solo me había ido en sangre

entonces me dije: hola ¿soy yo?

soy yo, my dije, y añadí:

hace muchísimo que no sabemos nada

yo de mí ni mí de yo

¿quiero venir a casa?

sí, dije yo

y volvimos a encontrarnos

con paz

yo me sentía bien junto conmigo

igual que yo

que me sentía bien junto conmigo

y así

de un día para el otro

me casé y me casé

y estoy junto

y ni la muerte puede separarme

Susana Thénon

definitivamente… no hablamos de lo mismo

2010-08-04T19:11:00.000-07:00

El tema del que quiero hablar hoy tal vez peque de vanal, pero… mientras uno está en proceso de estudio “…el peor trabajo del mundo..” según mi hermana, empieza a pensar, por mero afán reacreativo en las sutilizas del idioma.

Me dicen los amigos gramáticos que cuando dos palabras suenan igual, pero se escriben distinto, son denominadas homófonas.

Parece que cada vez que alguien inventa una palabra, un gracioso de otra región diferente, le cambia el significado o la forma de escribirse.
Tal es el caso de tubo y tuvo. No es lo mismo el chico que tuvo un mal día, a un tubo de ensayo, ¿no?

Un caso ejemplar de esto, me parece el tema de los cayos/ callos.
Un cayo… con la y griega en el esplendor de su uso, es un pequeña isla, que generalmente no está pobladas por humanos, lo cual no sólo las hace paradisíacas, sino también reservorio de muchas exóticas variedades de vegetación y reptiles.

Casos ejemplares de éstos son los cayos alrededor de Cuba o la península de Florida.

Si cambiamos la y por ll nos encontramos con otra cosa, diamentralmente opuesta.
Los callos son aquellas zonas de la piel en las que se produce acumulación de queratina, compactación de células inertes de la epidermis en respuesta a un estímulo que puede ser, generalmente, el roce o la fricción excesiva.

Hagámoslo más gráfico:

Los callos son molestos y según un sabio amigo: “cuanto más se combaten, más se fomentan”.

De todas maneras existen numerosas maneras para intentar sacárselos de encima: la conocida piedra china, ir al podólogo, cambiar la cafeína y el alcohol por jugo de zanahoria, frotarlos con cebolla, remojar los pies en infusiones de manzanilla, cremas, limas, etc.

Hoy, recopilando fuentes en diarios porteños de 1882, encontré este recorte que adjunto abajo, para que aceptemos que los muy guachos son más viejos que la peste y que no se van ni con los años.

2010-06-26T11:30:00.000-07:00

Después de pasar innumerables veces por la Plaza San Martín, descubrí una estatua sumamente linda y sumamente descuidada por todos.

Se trata de Le doute del artista francés Charles Cordier.

Esta obra fue adquirida en 1905 cuando una comisión enviada por la Municipalidad de Buenos Aires viajó a Europa con el objetivo de comprar esculturas para poner en las plazas de la ciudad que, en esos tiempos, casi carecían de ellas.

La obra se compone de dos personajes: uno es un un joven creyente que se encuentra meditando pensativo junto a su Biblia abierta mientras que a su derecha hay un anciano que parece cuestionarlo y haciéndolo dudar.

En la base de la escultura, se encuentra la inscripción Le doute

A pesar de que se pronosticaba falta de aceptación de la obra pues pensaban que se le criticaría el hecho de que el tema de la obra es poner en duda los temas bíblicos, esto no ocurrió así y jamás provocó discusiones religiosas.

Y, como cierre de este post, un poema del amigo Jorge Luis, a la plaza que alberga tan a la tan virtuosa escultura.

La plaza San Martín

A Macedonio Fernández

En busca de la tarde
fui apurando en vano las calles.
Ya estaban los zaguanes entorpecidos de sombra.
Con fino bruñimiento de caoba
la tarde entera se había remansado en la plaza,
serena y sazonada,
bienhechora y sutil como una lámpara,
clara como una frente,
grave como un ademán de hombre enlutado.

Todo sentir se aquieta
bajo la absolución de los árboles
—jacarandás, acacias—
cuyas piadosas curvas
atenúan la rigidez de la imposible estatua
y en cuya red se exalta
la gloria de las luces equidistantes
del leve azul y de la tierra rojiza.

¡Qué bien se ve la tarde
desde el fácil sosiego de los bancos!
Abajo
el puerto anhela latitudes lejanas
y la honda plaza igualadora de almas
se abre como la muerte, como el sueño.

Jorge Luis Borges (en: Fervor de Buenos Aires)

con pan y vino se anda el CAMINO

2010-06-23T14:00:00.000-07:00

Una vieja amiga siempre me dice que no se puede hablar conmigo porque siempre cito a alguien y a ella le parece que, de esa forma nunca digo lo que yo pienso, sino que me escudo detrás de algún pensador, músico o artista para decir mis opiniones.

Otra, me reprocha mezclar siempre en mis sentencias algún refrán.
Para ella y para todos los que disfrutamos de los remates en las conversaciones con refranes va esto escrito hace un par de años:

Romperme en mil pedazos
para no resignar nada.
Para quedarme con la chancha y los veinte,
en la misa y en la procesión.

Llorar a lágrima viva
porque siempre faltan cincuenta para el peso,
porque vemos cien pájaros volar
pero ninguno está en nuestra mano.

Madrugar, para que Dios me ayude.
Arriesgarme para perder.
Chequear con quién ando, para decirme quién soy.

Y después de hacer todo esto,
echarme a dormir
pues ya creé mi fama.

PD: no cumplí con el post anterior, pero por lo menos no escribí durante el trascurso de ningún partido.. jajaja

2010-06-16T14:22:00.000-07:00

.

cerrado temporalmente....

...hasta que termine el mundial

una .... intermedia .... realidad

2010-06-02T17:17:00.000-07:00

Blas Pascal fue un filósofo del siglo XVII que, como toda la gente de la que nos llegan datos por ese siglo, además de filósofo era matemático, físico y francés (la gente de esa época si que aprovechaba el tiempo)

Hay una frase del amigo Blas que me parece sumamente genial y, a la vez sumamente triste:

"Una de las principales enfermedades del hombre es su inquieta curiosidad por conocer lo que no puede llegar a saber."

Y también:

"¿Qué es el hombre dentro de la naturaleza? Nada con respecto al infinito. Todo con respecto a la nada. Un intermedio entra la nada y el todo."

Es la síntesis perfecta de lo que somos: animales – racionales; a la vez que somos individuos, somos seres sociales.
Oscilamos entre la grandeza y la miseria, entre la búsqueda de saber y el escepticismo.

Lo peor, es que esto es lo que más detestamos(al menos, Pascal y yo): ser una contradicción, ser intermedios que aspiran a ser absolutos.

Anoche me di cuenta de algo terrible. Terrible solamente para mí que, para variar soy la convivo conmigo misma todo el día, y la tarde, y la noche-
En el medio de la noche me desperté con una revelación. Supongo que fue producto de algún sueño que no recuerdo ni en parte.
Me di cuenta que no tengo personaje.
Que para algunos soy una cosa, para otros otra; pero que no puedo definirme como nada.
Que no tengo valor más que para ser novia y, siempre que eso genere un moderado placer.
Me recibí hace un poco más de una semana, pero detesto que me feliciten por eso, porque tras esa felicitación sigue la pregunta de qué es lo que quiero, lo que voy a hacer ahora.
Parece fácil, ahora voy a hacer lo que me gusta. Pero después de convencerme de la triste verdad, de que no tengo personaje, la verdad es que no se que voy a hacer.

Pasa antes, pasa después, pero es bueno que pase.

Este intermedio es lo que más odio, como bien acertó Pascal.

Me despido con un poema de Rubén Darío, poeta nicaragüense, representante del movimiento modernista literario de la lengua española, que vivió entre fines del siglo XIX hasta principios del XX (éste solo tiene título de poeta … jajaa.)

Siguiendo la temática que inspiró la creación de este blog, traté de plasmar pensamientos similares en momentos temporales distintos, en geografías y personas totalmente disímiles, para mostrar, como dije al abrir el blog, que “No escribimos desde el suelo, hablamos desde el techo.
Un techo edificado por cientos de pensadores, poetas, científicos, literatos, humoristas, pintores, músicos…que tras ver o escuchar algo sentimos un momento de comunión con ese otro que no conocemos, que no nos conoce, que escribió hace siglos, que compuso desde lugares de los que no podemos ni pronunciar el nombre, que vive dentro de una cultura diferente, pero que nos contruyó un cachito de techo por el que hoy caminamos y al que de vez en cuando hacemos una ampliación.”

LO FATAL

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,

y más la piedra dura porque ésa ya no siente,

pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo

ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,

y el temor de haber sido y un futuro terror...

¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,

y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,

y la carne que tienta con sus frescos racimos,

y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos

y no saber adónde vamos,ni de dónde venimos!...

*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*

PD: la imagen es en alusión a la conocida frase de Pascal: "El hombre es una caña, la más débil de todas, pero una caña que piensa."

esperando el momento

2010-05-03T21:38:00.000-07:00

Cuando uno está ocupado: con mucho trabajo, mucho estudio o muchas obligaciones, acusa a esas cosas como causas de no poder hacer otras cosas.

El presente parece que no es nunca el momento indicado para concretar nada; aparenta no ser más que el nido y hogar de frustraciones, mientras que el futuro se transforma en depositario de todos nuestros proyectos y metas.
Futuro, que más rápido de lo que pensamos se transforma en presente.

Parece que nunca es el momento, que siempre hay un impedimento.

Parece, también, que nunca estamos en el lugar indicado. Que cuando nos vayamos de viaje, o nos mudemos a un lugar muy muy lejano, podremos ser y hacer lo que verdaderamente queremos.

La amiga Rosa Luxemburgo en una carta a una amiga en 1904 recuela su infancia diciendo:

“Era también aquel el más hermoso instante del día, antes de despertarse de la vida oscura, estrepitosa, ruda, machacona, de la gran casa de la vecindad. La augusta calma de la hora matinal se derramaba sobre la vulgaridad del suelo; arriba, en los cristales, chispeaban los primeros oros del sol naciente y, más arriba aún, flotaban nubecillas vaporosas, sonrosadas, antes de disolverse en el cielo gris de la ciudad. Por entonces yo creía firmemente que la “vida”, la “verdadera” vida estaba en algún sitio muy apartado, no sabía dónde, lejos, del otro lado de los tejados. Desde entonces no he cesado de buscarla. Pero no logro darle alcance, pues siempre se esconde detrás de algún nuevo tejado. En fin de cuentas, todo fue una burla cruel para conmigo, ya que la verdadera vida se quedó precisamente allí, en aquel patio en que, por primera vez, leí con Antonio “Los orígenes de la civilización”.

En el libro Tirados en el pasto, que está conformado por varios diálogos entre Andrés Calamaro y Alejandro Rozitchner, los amigos se dicen:

“Andrés: Es que muchas veces no sabemos cuál es el momento de vivir
Alejandro: ¿Cómo?
Andrés: Claro, esperando el momento de vivir, haciendo cosas, preocupándonos por otras cosas.
Alejandro: Esperando vivir.
Andrés: Claro, o sintiéndose out o trabajando, pensando en nuestro problemas, suponemos que vivir es el tiempo que queda entre esos momentos, el tiempo que queda, entonces vivir sería estar aquí echado acariciando el gato.”

Para terminar, en el epílogo de este mismo escrito, Alejandro Rozitchner dice que “…cada vez más entiendo que la posición crítica frente al mundo es depresión y cobardía… Muchas cosas uno no las hace porque siente un injustificado rechazo que se presenta como lucidez pero es en realidad mero temor.”

Resumiendo, esperando la frase perfecta se nos acaba la tinta y, esperando el momento indicado se nos pasa la vida.

Citas:
Rosa Luxemburgo, Cartas de la prisión, Buenos Aires, Colección Papeles Políticos, 1974, p. 50-51
Andrés Calamaro y Alejandro Rozitchner, Tirados en el pasto, Buenos Aires, Sudamericana, 2000, p. 276 / p. 279

2010-04-29T15:49:00.000-07:00

una caminata más por el techo... y acabaré fracturada

es una vergüenza latina

2010-04-25T17:37:00.000-07:00

Esta vez quiero compartir con ustedes el sentir de una banda de música urbana de Puerto Rico. La conocí bailándola en fiestas, con letras de contenido alegre y simplón.
Mi opinión cambió cuando escuché sus últimos discos, repletos de letras con crítica social y política.

Una de sus canciones, dirigida al FBI fue muy criticada por promover la violencia contra las autoridades. La canción relata cómo el FBI se internó en casa de un ex presidiario y militante del grupo Los Machetero, grupo nacionalista que proclamaba la independencia de la isla de Puerto Rico de los Estados Unidos

Acá les dejo una parte de la letra de la canción, una feroz crítica hacia los latinos que con gusto se borrarían el acento, el color de su

piel y, olvidarían su cultura por un poco de yanqui life.

Se llama Gringo Latin Funk, recomiendo escucharla, estos chicos tienen cosas que decir.

“Ella quiere mandinga

Pa’ que se le vaya lo de gringa

Hay que darle un habano

Pa’ que camine como hispano

Hay que mancharle los zapatos

Con fango de la sierra

Para arrancarle la postura

De cheesecake de Inglaterra

Ahí va caminando por latino América

Imitando el caminar de una gringa genérica

No come dulce de leche por el colesterol

Dice palabras en inglés mezcladas con español

Es una gringa wanna-be

Ni siquiera sabe dónde queda la capital de su país

Es una imbécil, tiene cerebro de buey

Por eso le dedico este funk así medio gay

Como Jamiroquai

Yo la veo a cada rato como los perros hatos

Sin rumbo, dando tumbos por el mundo

Robándoles dinero a los viejitos millonarios moribundos

Así como Donald Trump en menos de un segundo

Te roba hasta las arrugas

Es una bruja pero sin escoba y sin verruga

Porque es bonita, con sus nalgas paraditas

Te hechiza con su nariz respingadita

Como las francecitas

Es una idiota, le saca leche a tus pelotas

Con tal de montarse en tu carro sin capota

Es una cuera fina, tan fina

Que me ha salido más cara que la cabrona gasolina

Come solo en restaurantes elegantes

Filete de oro con ensalada de diamantes

Prefiere hacerse un implante de fijo.

Antes de darle de comer a sus hijos

Es una experta rompiendo condones

Es dueña de toda tu herencia antes de bajarte los pantalones

No tiene sangre indígena ni africana

Porque dice que su familia es de herencia alemana

Es una vergüenza latina.”

Cita: Calle 13, Gringo Latin Funk

es temprano para el sol

2010-04-12T19:56:00.000-07:00

Hace unos años estudié una técnica de pintura que se llama fileteado porteño. Mi primer profesor decía que no hacíamos arte, que el fileteado no era para él más que una artesanía.

Yo creo que no se ajusta totalmente a ese concepto, que viene del vocablo latino «artis-manus», arte con las manos, pero que tampoco califica como arte plástico.

Tiene sus normas, su técnica y, por su supuesto su margen de libertad creativa.
Hay algunos que lo usan como algo meramente ornamental, pero otros hacen verdaderas obras de arte, encuadradas dentro de la técnica.

Después de estar varios años con él, decidí cambiar por otro profesor.

Éste no era tan simpático, ni tan bohemio como el anterior sino que encuadraba perfestamente con la definición de manual de un profesional, cosa que a una amateur como yo puede causar un tanto de temor y/o respeto rverencial.

Avanzaba a un ritmo lento pero constante.

Cuando llevé mi primer boceto propio me felicitó, pero me hizo demasiadas correcciones, que por algo que no se si era falta de capacidad o una especie de pánico escénico, no quería ni podía corregir.
Consensuamos que lo iba a llevar a la próxima clase.

Recuerdo que para el jueves siguiente había llevado el boceto mejorado.

Salí del trabajo, tomé un café en el bar “El Hipopótamo” y me dirigí hasta su taller.

Hacía frío, llegué a la puerta de su casa. Mi mano quedó suspendida delante del timbre y no lo podía tocar.
Había llegado demasiado temprano o demasiado puntual, cosas que para un porteño suelen ser sinónimos.

Di una vuelta manzana, caminé varias veces sobre la calle en la que estaba el atelier.
Comencé a dar otra vuelta manzana y, antes de terminarla volví para la avenida Rivadavia para tomarme el colectivo de vuelta a casa.

Desde ese día no toqué más un pincel ni un lápiz.
De más está decir que no volví a las clases ni contesté los mails que me mandaban del taller. Tampoco se lo había contado a nadie antes.

En el libro Las enseñanzas de Don Juan de Carlos Casteneda, leí hoy algo que me hizo recordar todo esto.
Castaneda le pregunta a Don Juan qué es ser un hombre de conocimiento y éste responde que “…es alguien que ha seguido de verdad las penurias de aprender… Un hombre que, sin apuro, sin vacilación ha ido más lejos que puede desenredas los secretos del poder y el conocimiento.”
Cuando el discípulo de Don Juan le pregunta qué requisitos hay para ser así, el maestro dice que “No hay requisitos. Cualquiera puede tratar de llegar a ser hombre de conocimiento; muy pocos llegan a serlo, pero eso es natural. Los enemigos que un hombre encuentra en el camino para llegar a ser un hombre de conocimiento son de veras formidables, de verdad poderosos; y la mayoría, pues, pierde (…) Ser hombre de conocimiento no tiene permanencia. Uno no es nunca en realidad un hombre de conocimiento. Más bien, uno se hace hombre de conocimiento por un instante muy corto…”

Notable.

PD: No se si tiene demasiado que ver la parte "a" con la parte "b"

Cita de:
Castaneda, Carlos, Las enseñanzas de Don Juan, México, Fondo de Cultura Económica, 1974, p. 106- 107

una canción al movimiento

2010-03-29T05:55:00.000-07:00

Dentro de las corrientes artísticas de principios del siglo XX encontramos al complejo y rebuscado Futurismo.

Ésta corriente artística vanguardia fue fundada en Milán, Italia por Filippo Tommaso Marinetti, autor del manifiesto de ésta escuela.

Otros artistas representativos de esta escuela fueron: Giacomo Balla, Umberto Boccioni, Luigi Russolo, Carlo Carrá y Gino Severini.

Podemos marcar la fecha de publicación del Manifiesto, el 24 de febrero de 1909, como fecha de nacimiento de la escuela.

Leerlo nos sirve para entender esta corriente artística:

Manifiesto futurista

1. “Queremos cantar el amor al peligro, el hábito de la energía y de la temeridad.

2. El coraje, la audacia, la rebelión, serán elementos esenciales de nuestra poesía.

3. La literatura exaltó, hasta hoy, la inmovilidad pensativa, el éxtasis y el sueño. Nosotros queremos exaltar el movimiento agresivo, el insomnio febril, el paso de corrida, el salto mortal, el cachetazo y el puñetazo.

4. Nosotros afirmamos que la magnificencia del mundo se ha enriquecido con una nueva belleza, la belleza de la velocidad. Un coche de carreras con su capó adornado con gruesos tubos parecidos a serpientes de aliento explosivo... un automóvil rugiente, que parece correr sobre la ráfaga, es más bello que la Victoria de Samotracia.

5. Queremos ensalzar al hombre que lleva el volante, cuya lanza ideal atraviesa la tierra, lanzada también ella a la carrera, sobre el circuito de su órbita.

6. Es necesario que el poeta se prodigue, con ardor, boato y liberalidad, para aumentar el fervor entusiasta de los elementos primordiales.

7. No existe belleza alguna si no es en la lucha. Ninguna obra que no tenga un carácter agresivo puede ser una obra maestra. La poesía debe ser concebida como un asalto violento contra las fuerzas desconocidas, para forzarlas a postrarse ante el hombre.

8. ¡Nos encontramos sobre el promontorio más elevado de los siglos!... ¿Porqué deberíamos cuidarnos las espaldas, si queremos derribar las misteriosas puertas de lo imposible? El Tiempo y el Espacio murieron ayer. Nosotros vivimos ya en el absoluto, porque hemos creado ya la eterna velocidad omnipresente.

9. Queremos glorificar la guerra –única higiene del mundo– el militarismo, el patriotismo, el gesto destructor de los libertarios, las bellas ideas por las cuales se muere y el desprecio de la mujer.

10. Queremos destruir los museos, las bibliotecas, las academias de todo tipo, y combatir contra el moralismo, el feminismo y contra toda vileza oportunista y utilitaria.

11. Nosotros cantaremos a las grandes masas agitadas por el trabajo, por el placer o por la revuelta: cantaremos a las marchas multicolores y polifónicas de las revoluciones en las capitales modernas, cantaremos al vibrante fervor nocturno de las minas y de las canteras, incendiados por violentas lunas eléctricas; a las estaciones ávidas, devoradoras de serpientes que humean; a las fábricas suspendidas de las nubes por los retorcidos hilos de sus humos; a los puentes semejantes a gimnastas gigantes que husmean el horizonte, y a las locomotoras de pecho amplio, que patalean sobre los rieles, como enormes caballos de acero embridados con tubos, y al vuelo resbaloso de los aeroplanos, cuya hélice flamea al viento como una bandera y parece aplaudir sobre una masa entusiasta. Es desde Italia que lanzamos al mundo este nuestro manifiesto de violencia arrolladora e incendiaria con el cual fundamos hoy el FUTURISMO porque queremos liberar a este país de su fétida gangrena de profesores, de arqueólogos, de cicerones y de anticuarios. Ya por demasiado tiempo Italia ha sido un mercado de ropavejeros. Nosotros queremos liberarla de los innumerables museos que la cubren por completo de cementerios.”

Se proponía como uno de sus objetivos romper las antiguas normas del arte, rechazando la estética tradicional

Pregonaba el movimiento agresivo, la revolución, lo nacional y guerrero, la exaltación de las máquinas…

Podemos decir que el futurismo fue derrotado por la misma guerra que valoraba.
Muchos de sus representantes participaron de la Primera Guerra mundial y posteriormente se sumaron al fascismo.

Otros, tras la Primer catástrofe en la guerra optaron por la Nueva Figuración, una corriente de vuelta a lo tradicional y a lo figurativo, en oposición a la abstracción.

ASENTAMIENTOS en buenos aires

2010-03-26T18:44:00.000-07:00

Día 1: sábado 23 de mayo de 2009

El asentamiento existe, el asentamiento es real. Real no por el mero hecho de su existencia sino también en su acepción de realismo, tal como el surgido en la literatura hacia el siglo XIX de la mano de Jules Champlfleury en oposición al Romanticismo.

A diferencia de éste, el realismo, contemporáneo y compañero del nacimiento de la fotografía, buscaba describir lo cotidiano, lo típico, los personajes vulgares, siendo testimonio de la realidad con descripciones detalladas y prolijas que fuesen vehículo de una descripción lo más fiel posible de la realidad.

El visitar el asentamiento me obliga a tomar una posición en la realidad, a testimoniar por medio de escritos lo que ocurre ahí y la función dentro de la sociedad que tenemos. No pudiendo permanecer inmóviles, sino actuando.

Los problemas que aquejan al asentamiento, según pudimos observar casi fotográficamente, es decir viendo las imágenes crudas que se nos presentaron pero sin un estudio ni conocimiento profundo del caso, son de tipo sociales, humanos y políticos.

Entendemos, a priori, que hay una relación directa entre las personas y su entorno social y económico y buscaremos transmitir nuestra experiencia en el lugar de la forma lo más verídica y objetiva posible; sin renunciar, por supuesto a la significación política que todo acto del hombre tiene y al fin último que tiene esta crónica, que es una reversión de la situación en la que vive la gente a la que aludimos.

Sabemos que estas situaciones son testimonio de una época, de una país, de una clase social, de los oficios que desarrolla la gente alejada del estudio, y queremos dejar testimonio de esto para que los que no tienen voz en los medios, adquieran un conocimiento dentro de la sociedad a fin de que no se permita, no se oculte, no se calle, no se silencie nunca más las situaciones de indigencia, de olvido institucional, de pobreza, de ocultamiento y de marginación en la que se encuentra esta gente.

Buscamos, por último analizar, describir, DENUNCIAR y MODIFICAR la realidad del asentamiento.

No podemos permanecer callados por más tiempo, no podemos permitir que las situaciones de este tipo se reproduzcan y se soporten.

No podemos ser tan hipócritas de bregar por la libre educación, por el derecho al trabajo, a la vivienda, a la libertad de culto, pensamiento y, en fin a los derechos humanos y por otro lado convivir y tapar con un velo la terrible realidad diaria en la que vive la gente del asentamiento.

cuando ya me empiece a quedar solo...

2010-03-15T06:12:00.000-07:00

Nadie duda en defender a los gatitos abandonados en las calles.

Yo tampoco. Escribo desde mi notebook con Roque tirado al lado mío, a la espera de que lo acaricie.

Pocos se atreverían a pensar que un niño no es merecedor de cariño, de alimentos, de atención.

Pero nuestros actos como sociedad demuestran desprecio hacia los viejos. A veces intencionalmente, otras por inacciones.

En mi ciudad los viejos, los abuelos, son olvidados, son una carga, son un peso y un gasto más para las familias.

Es la filosofía de la fábrica aplicada a la vida, a los hombres. Hay que ser productivo, útil y quien no lo sea molesta y debe ser desvinculado del trabajo.

En la última novela que leí de Houellebecq, el autor, en medio de un discurso futurista relata que la vejez provoca sufrimientos morales: “Envejecer no parece haber sido agradable en ningún momento de la historia humana.”

La novela evoca el pasado, que es en realidad nuestro presente y dice que “...el cuerpo deteriorado y desfigurado de los viejos ya era objeto de una repugnancia unánime...”.

Cuenta las numerosas muertes que ocurrían por falta de ciudados a las personas mayores: “...este mismo periódico publicó una serie de reportajes terribles, ilustrados con fotos dignas de campos de concentración, en los que se describía la agonía de los viejos amontonados en salas comunes, desnudos en sus camas, con pañales, gimiendo todo el día sin que nadie acudiera a rehidratarlos ni darles un vaso de agua; en los que se describía la ronda de enfermeras, incapaces de comunicarse con las familias de vacaciones, recogiendo regularmente los cadáveres para hacer sitio a los recién llegados.”

Más allá del relato ficcional ambientado en un futuro lejano, no nos parece tan inverosimíl, cuando lo contrastamos con la crónica de viaje de Ernesto Guevara por América Latina, donde relata su visita como médico a una anciana.

“La pobre daba lástima, se respiraba en su pieza ese olor acre de sudor concentrado y patas sucias... Sumaba a su estado asmático una regular descompensación cardíaca. En estos casos es cuando el médico consciente de su total inferioridad frente al medio, desea un cambio de las cosas, algo que suprima esa injusticia que supone que la pobre vieja hubiera estado sirviendo hasta hacía un mes para ganarse el sustento, hipando y penando, pero manteniendo frente a la vida una actitud erecta. Es que la adapctación al medio hace que en las familias pobres el miembro de ellas incapacitado para ganarse el sustento se vea rodeado de una atmósfera de acritud apenas disimulada; en ese momento se daja de ser padre, madre o hermano para convertirse en un factor negativo... objeto de rencor de la comunidad sana que le echará la enfermedad como si fuera un insulto personal a los que deben mantenerlo.”

Citas:

Houllebecq, Michel, La posibilidad de una isla, Madrid, Alfaguara, 2005, p. 82- 83

Guevara, Ernesto, Diarios de motocicleta. Notas de un viaje por América Latina, Buenos Aires, Planeta, 2003, p. 103- 104

¿El principio del final o el final del principio?

2010-03-11T08:48:00.000-08:00

Lo que hoy termino, me parece que lo terminé hace rato.

En cambio, lo que simbolicamente terminaría recibiendome y finalizando la carrera; eso creo que no lo voy a terminar nunca.

Es complicada la cuestión educativa en este país, o tal vez en el mundo.

Acá llamamos carrera, a lo que en realidad es un camino, que no se hace a los trotes, sino con pasitos de bebé y tropezones.

Lo que se llama examen final es en realidad el principio de adquirir conocimientos. Se que no soy un diez en ninguna asignatura aunque mi libreta de estudiante diga que si.

Saberlo no me reconforta sino que me atormenta. Pensar que como dice Dolina cada libro que uno lee es uno que deja de leer.

Saber que el conocimiento es relativo, limitado, difícil de alcanzar e insaciable en comparación con lo que uno espera adquirir.

Por otro lado, Ortega y Gasset nos consuela y nos dice que todas estas carencias no son tan malas.

Que son los hombres vulgares los que siempre están satisfechos de sí mismos. Aquellos que no se exigen nada, no se remiten a instancias superiores y siempre están satisfechos de sí mismos.

Pepe comenta que por el contrario los hombres excelentes son los que siempre se exigen y: “No le sabe su vida si no la hace consistir en servicio a algo trascendente... La nobleza se define por la exigencia, por las obligaciones, no por los derechos. Noblesse oblige."

De todas maneras y, a pesar de los alientos conceptuales que nos da el amigo, muchas veces preferiría... simplente ser feliz porque hoy ME RECIBÍIII!!!!! jajaaa..

Cita: Ortega y Gasset, José, La rebelión de las masas, Madrid, Austral, 1986, 25° Ed., p. 105

Desacuerdo metafísico con la mierda

2010-03-05T13:20:00.000-08:00

El amigo San Agustín, tras largas disputas con sus contemporáneos, decía que naturaleza humana era buena. “Todo lo que es es bueno”.

Para él, el mal era abandonar el bien adecuado por uno menor; de esta manera el mal no tendría entidad ni se materializaría.
Solo sería el abandono de un bien que se da por el libre albedrío.

Partiendo de esta idea de que todo lo que existe es bueno por el hecho de ser, Kundera en su libro La insoportable levedad del ser acota que “En el trasfondo de toda fe, religiosa o política, está el primer capítulo del Génesis, del que se desprende que el mundo fue creado correctamente, que el ser es bueno y que, por lo tanto, es correcto multiplicarse. A esta fe la denominamos acuerdo categórico con el ser.

Si hasta hace poco la palabra mierda se reemplazaba en los libros por puntos suspensivos, no era por motivos morales. ¡No pretenderá usted afirmar que la mierda es inmoral! El desacuerdo con la mierda es metafísico. El momento de la defecación es una demostración cotidiana de lo inaceptable de la Creación. Una de dos: o la mierda es aceptable (¡y entonces no cerremos la puerta del water!), o hemos sido creados de un modo inaceptable.
De eso se desprende que el ideal estético del acuerdo categórico con el ser es un mundo en el que la mierda es negada y todos se comportan como si no existiese. Este ideal estético se llama kitsch. (…) el kitsch es la negación absoluta de la mierda (…) elimina de su punto de vista todo lo que en la existencia humana es esencialmente inaceptable.”

En mi opinión el checo tiene razón.

Kundera, Milan, La insoportable levedad del ser, Buenos Aires, TusQuets, 2005, 24º ed., 3º reimpresión, pp. 253- 254

Manifiesto Dito del arte vivo

2010-03-01T17:07:00.000-08:00

“El arte vivo es la aventura de lo real. El artista enseñara a ver no con el cuadro sino con el dedo. Enseñara a ver nuevamente aquello que sucede en la calle. El arte vivo busca el objeto pero al objeto encontrado lo deja en su lugar, no lo transforma, no lo mejora, no lo lleva a la galería de arte. El arte vivo es contemplación y comunicación directa. Quiere terminar con la premeditación, que significa galería y muestra. Debemos meternos en contacto con los elementos vivos de nuestra realidad. Movimiento, tiempo, gente, conversaciones, olores, rumora, lugares y situaciones. Arte Vivo, Movimiento Dito. Alberto Greco.24 de julio de 1962.Hora 11:3o.”

Alberto Grecohttp://www.albertogreco.com/manifesto/espanol.htm

Lo tomaron en serio

2010-02-21T10:38:00.000-08:00

3.50 AM. Ana, Mili y yo reunidas frente a una mesa ratona, tomando coca cola. Ocho partidas de poker muertas en un pedazo de papel y la brisa de una conversación sobre casamientos y cremas para peinarse el pelo.

Milagrosa vibración en el bolsillo del jean que es preludio de el ring que me va a librar de las cadenas de la charla boluda que estaba manteniendo con las chicas. Es él, sin dudas ebrio, con más de siete copas de más. Me saluda con un: “¿cómo andás, linda?” y me invita una fiesta en su casa. Trato de estirar la conversación para que me convenza, para que me de razones por las que necesariamente me tengo que ir de la casa de Ana y tengo que sacar de mi boca palabras que honren la racionalidad humana, en vez de seguir esa degradación inminente que acecha en el tema que desde lejos se asoma: “depilación: ¿cera o navaja?”

Me convenció. Me voy para allá. Ya se que es tarde, que la noche está rozando el fin, que él está borracho, que yo estoy sobria; sé que hace frío y que destruyo la reunión con mi partida. Pero si no me voy a ahora, tengo miedo de no irme más. No del lugar físico, sino de la llanura intelectual en la que se hallan insertas mis amigas desde hace varios meses.

Es curioso, pero hace un año, él no me hubiese convencido de irme de la casa de Ana, ni con un ramo de flores y una serenata. En cambio ahora., presentía que las cosas estaban demasiado cambiadas. Ya no comparto nada con ellas. Me aburren, no tengo puntos de conexión con ellas y a veces, me fastidian.

Me despido rápido y salgo airosa de los intentos por mantenerme pegada a un sillón jugando otra partida de naipes.

Tomo el colectivo, línea 152. Desde Cabildo hasta la casa de él se demoran unos quince minutos.

Sucede que apenas subo las escaleras del colectivo vuelve por medio del olfato el recuerdo de una noche de un día, de un mes como este; pero de un año definitivamente diferente. Es el olor a alcohol, a vino de cartón, de vino en damajuana. De vodka mezclado con jugo, de gin con tónica, de fernet, de ron, de pisco. Todo de mala calidad y en cantidades abundantes.

Llego a la casa de la fiesta; llamo por teléfono al anfitrión antes de entrar. Pero él perdió la alegría de unos minutos atrás mientras me invitaba.

Me dice que está muy borracho, que se siente mal. Que pase, que cree que la fiesta sigue, que va a seguir, pero sin él.

Para este momento son las 5.20. ¿Quedarme?, no… irme. Mejor me vuelvo para casa. Otra vez espero que llegue el 152. Tarda un poco más que a la ida, pero llega bastante rápido.

Ahora no es un aroma el que me es familiar. Es todo el ambiente. Tal vez mi abstinencia me haga sentir los olores de forma más aguda, me haga ver la realidad de forma distinta.

No juzgo, observo. Porque yo me vi en todas esas personas que estaban sentadas o paradas; que subían o que bajaban del colectivo. En serio.

Vi al grupo de chicas lindas, borrachas, alegres. Que gritan entre ellas, que cantan, que hacen su pública su noche, su futuro plan, sus intenciones con ese chico, con la vida…

Estaba el borracho con sueño y el dúo de las que con el alcohol se ponen de mal humor, por no decir violentas.

Cuando bajé, cedí el paso a un beodo que había mantenido una charla con una chica bastante ebria a la que le había logrado robar el número de teléfono. Potencial desplante para un desplante llegada la sobriedad.

Hasta casa hay tres cuadras. Hubo más señales de mi ayer que es hoy para muchos: el que se queda en un umbral tratando recuperarse, la que decora la calle con su vómito, el que promete que no toma más, los suicidas que se sacan fotos tirados en el pavimento, arriesgando sus miembros a cambio de la inmortalidad en una máquina digital o, en el mejor de los casos, en un cd.

Los vi y me vi en todos. Estuve en cada vaso que tomaron hoy, en cada juego que hicieron para tomar aún más.

envase vacío

2010-02-12T16:48:00.001-08:00

como notarán todos aquellos que sigan este blog, hace rato no escribo.

estoy estudiando y, en mi ciudad el clima oscila alrededor de los 35º y 95% de humedad

no voy a negociar con las musas para que me inspiren

seguiré siendo un envase vacío hasta nuevo aviso.

feliz año nuevo para la gran comunidad china que sigue "caminando por el techo"

La ambigüedad del viajero

2010-01-27T18:04:00.000-08:00

Vengo de un viaje, por eso este blog no se actualizó en los últimos días.
Me encanta viajar, pero a veces me pregunto qué es lo que busco cuando viajo.

Y me lo pregunto porque cuando viajo sin él los lugares pierden un poco de sentido.
Soy una tonta, porque puedo estar frente a la maravilla más grande del mundo, pero pienso que preferiría estar en la Villa 31 con él.
Y lo peor, es que cuando vuelvo y estoy de vuelta con él, reconfirmo lo del párrafo anterior.

Los viajes me generan a veces, la duda de "...qué pasaría si esta vez no vuelvo..."

Parece que a alguien más le pasaba ésto y por ello, en este post vamos a homenajear a la letra de Cadícamo y a la voz de Gardel repoduciendo la letra del tango “Anclao en París”.
Un tango porteño de los años `30 que caracteriza de la forma más certera y precisa lo que yo denomino nostalgia.

“Tirao por la vida de errante bohemio

estoy, Buenos Aires, anclao en París.

Cubierto de males, bandeado de apremio,

te evoco desde este lejano país.

Contemplo la nieve que cae blandamente

desde mi ventana, que da al bulevarlas

luces rojizas, con tono muriente,

parecen pupilas de extraño mirar.

Lejano Buenos Aires

¡qué lindo que has de estar!

Ya van para diez años que me viste zarpar...

Aquí, en este Montmartre, fobourg sentimental,

yo siento que el recuerdo me clava su puñal.

¡Cómo habrá cambiado tu calle Corrientes..!

¡Suipacha, Esmeralda, tu mismo arrabal..!

Alguien me ha contado que estás floreciente

y un juego de calles se da en diagonal...

¡No sabes las ganas que tengo de verte!

Aquí estoy varado, sin plata y sin fe...

¡Quién sabe una noche me encane la muerte

y, chau Buenos Aires, no te vuelva a ver!”

Saludos y salud

Y recuerden que el exilio no es más que una “no opción”, que nadie, o casi nadie se va de su casa porque tiene ganas. Dudo que el migrante esté relacionado a una persona feliz.
Y citando al cantautor César Isella “Uno vuelve siempre a los viejos sitios en que amó la vida… por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso, que el amor es simple y a las cosas simples las devora el tiempo…”

año nuevo a la Mafalda

2010-01-01T07:43:00.000-08:00

.

Una de las historietas que más me gusta es Mafalda.
Mafalda, es una niña argentina y su historia se desarrolla desde mediados de los `60 a principicios de la década del `70.

Pertenece a una típica familia porteña de clase media.
En sus historietas la vemos con sus papás, su hermano y sus amigos; en la escuela, en su casa, en el barrio.

La diferencia con otros chicos es su interés por las cuestiones problemáticas que ve en el mundo: “Luchadora social incansable, emite manifiestos políticos desde su sillita con una inocente falta de inocencia. Puede decirse que es una revolucionaria más allá del lápiz y el papel.”

Es una niña que denuncia, juzga y cuestiona el mundo de los adultos.

En principio su autor, Joaquín salvador Lavado, más conocido como Quino, la creó para servir de soporte publicitario de una línea de electrodomésticos llamada Mansfield, pero como este proyecto no pudo llevarse a cabo, posteriormente fue utilizada como historieta, desde 1964, para la revista “Primera Plana”

El personaje físico fue sufriendo las modificaciones que vemos aquí abajo:

Mafalda fue vocera a través de su tira de opiniones simples pero profundas sobre el movimiento tercermundista, los derechos humanos, la represión, el feminismo, la religión, la guerra de Vietnam, etc.

Por eso nos pareció atinado, como mensaje de año nuevo, dejarla hablar a ella:

http://www.quino.com.ar/
http://www.todohistorietas.com.ar/historiademafalda.htm

… que no te cierren el bar de la esquina…

2009-12-27T15:04:00.000-08:00

Si algo tiene Buenos Aires de interesante son sus bares.

Hace varios años el gobierno de la ciudad elaboró una lista de bares notables que, cuidadosamente fui recorriendo y degustando sus especialidades.

Hay uno que por su estructura, ubicación e historia me parece que merece llevarse todos los olivos y laureles de gloria y encabezar la lista de los bares que merecen la pena ser conocidos y vividos.

Se llama Bárbaro o Bar o Bar y se encuentra en el barrio de Retiro.
Fue fundado en 1969 por iniciativa de Luis Felipe Noé, artista plástico argentino que junto con Ernesto Deira, Rómulo Maccio y Jorge de la Vega fueron los representantes de la escuela pictórica conocida como Nueva Figuración.

Este bar se proponía ser refugio de bohemios, pintores y artistas de la época.
Los rostros en blanco y negro de la fachada fueron pintados Jorge De La Vega y a medida que uno se adentra al bar hay distintas obras pictóricas de los representantes de esta vanguardia.

En principio se encontraba en la calle Reconquista y, en la década del ’80 fue trasladado a la cortada Tres Sargentos, locación donde los que nacimos hace no tanto tenemos que ir para al menos respirar las gotas de arte y talento que todo esa generación nos dejó y de la que poco queda en las actuales sillas del Bárbaro.

Ahora, y como presupuesto lógico del paso del tiempo, parece más un museo para turistas que el lugar de nacimiento y fomento de nuevas expresiones de intercambios culturales.

Sabemos que, como el paso del tiempo, esto es inevitable. No obstante me parece valioso este bar porque es una de las más claras expresiones de los manifiestos de quienes formaban partes de las vanguardias culturales de las décadas de los `60 y `70 cuando decían que el arte se debía diluir en la vida misma y no encerrarse en los museos.

Citando algunas reflexiones de artistas argentinos que sin duda lo expresan mejor que yo, Roberto Jacoby en un mensaje al Instituto Di Tella decía que:

“A los que metódicamente buscan darse en Di Tella 'el baño de cultura', al público en general. Vanguardia es el movimiento de pensamiento que niega permanentemente al arte y afirma permanentemente la historia. En este recorrido de afirmación y negación simultánea, el arte y la vida se han ido confundiendo hasta hacerse inseparables. Todos los fenómenos de la vida social se han convertido en materia estética: la moda, la industria y la tecnología, los medios de comunicación de masas, etc.
'Se acabó la contemplación estética porque la estética se disuelve en la vida social'.
Se acabó también la obra de arte porque la vida y el planeta mismo empiezan a serlo.”

O bien Pablo Suárez le escribió a Romero Brest, criticando a la misma institución anteriormente mencionada que:

“…de plantear situaciones morales en las obras, de utilizar el significado como una materialidad, se desprende la necesidad de crear un lenguaje útil. Una lengua viva y no un código para élites.
(…)
Hoy lo que no acepto es al Instituto que representa la centralización cultural, la institucionalización, la imposibilidad de valorar las cosas en el momento en que éstas inciden sobre el medio, porque la institución sólo deja entrar productos ya prestigiados a los que utiliza cuando, o han perdido vigencia o son indiscutibles dado el grado de profesionalismo del que produce, es decir, los utiliza sin correr ningún riesgo.”

Este post quiere decir algo simple que, espero se llegue a entender.

No está bueno encasillarse cómodos en los museos para contemplar obras de arte, no hay institución, por prestigiosa que sea que pueda definir qué es el arte o quién es artista.

El arte no es un paisaje lindo reservado para un elite cultural, el arte debe tener un contenido, revolucionar, provocar algo, conmocionar, lograr un instante de comunión entre el artista y quien recibe la obra, el arte debe romper barreras todo el tiempo y jamás se debe quedar cómodo en el bastidor ni el atril, ni las vermisages.

Por eso hablamos del Bárbaro, porque fue él una de la expresiones más claras de que el arte fluye y se manifiesta en la vida cotidiana. Ahí debe estar.

Documentos citados disponibles en: : http://www.escaner.cl/especiales/libropadin/libropadin.html

Lo sostengo de las uñas, no de la cintura.

2009-12-17T14:14:00.000-08:00

Antes no tenía nada que perder y, sin embargo estaba perdiendo cosas todo el tiempo.

Ahora tengo a alguien a quien perder y sin embargo creo que cada vez que arriesgo algo, gano 2 mm más de sus cayos.

Lo sostengo de las uñas, no de la cintura.

Quisiera que las horas no pasaran, pero se me pasan cada vez más rápido y eso es bueno.
Estamos en problemas, porque ya no me aucerdo cómo era antes ni tampoco qué es lo que era genuinamente mío o qué le robé.

Alegría de no querer dar vuelta la página y saber que si lo dejo me dejo y si lo pierdo me muero.
Alegría poco terapéutica, no recomendable, objetable.

Alegría de que “Después de todo qué complicado es el amor breve en cambio qué sencillo el largo amor…” (M. Benedetti)

Alegría de que ya no es “Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,y más la piedra dura, porque ésta ya no siente.” (Rubén Darío)

Alegría de tener “…revirgísima inocencia y de los instintos perversitos y de las ideitas reputitas y de las ideonas reputonas y de los reflujos y resacas de las resecas circunstancias…” (O. Girondo)

Alegría de poder afirmarle que “… mudo y absorto y de rodillas, como se adora a Dios ante su altar, como yo te he querido..., desengáñate:¡así no te querrán!” (G. A. Bécquer)

Alegría de preguntarme “¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.” (J. L. Borges)

Alegría de que “…mi sonrisa guarda un amor que asustaría a dios.” (S. Thénon)

ALEGRÍA, alegría, alegría de que “¡Todo era amor... amor! … Amor pasado por agua, a la vainilla, amor al portador, amor a plazos.Amor analizable, analizado. Amor ultramarino. Amor ecuestre. Amor de cartón piedra, amor con leche...lleno de prevenciones, de preventivos;lleno de cortocircuitos, de cortapisas.Amor con una gran M, con una M mayúscula,chorreado de merengue,cubierto de flores blancas...” (O. Girondo)

Alegría por lo que vino, por el vino… tinto, rosado, espumante…

Poemas citados:

- Benedetti, Mario, Bodas de perlas
- Darío, Rubén, Lo fatal
- Girondo, Oliverio, Y de los replanteos…
- Bécquer, Gustavo A., Volverán
- Borges, Jorge Luis, Lo fatal
- Susana Thénon, Poema
- Girondo, Oliverio, Todo era amor

Ese gallo te lo pagamos nosotros

2009-12-13T20:37:00.000-08:00

Estar en la plenitud de la vida, tener que tomar una decisión importante y hacer un jueguito digno de aplaudirse, puede pasarle a cualquier mortal.
Pero probablemente sea en los momentos cruciales de la vida es cuando se revela la madera de la que uno está hecho. Justamente de esto es de lo que va a versar el post de hoy.

Encontré en la web una página que reúne frases de grandes personajes antes de morir. No vamos a discutir sobre si son verdad o no, cómo podemos confiar en alguien que al morirse un familiar, enemigo o conocido se puso a tomar nota de las últimas palabras de una persona o lo que sea. Las vamos a dar por ciertas, al menos por hoy.

Algunas son realmente buenas. El escritor Honore de Balzac dijo antes de morir: “Ocho horas con fiebre, ¡me habría dado tiempo a escribir un libro”.
Karl Marx le dijo a su enfermera: “¡Largo de aquí! ¡Desaparece de mi vista! Eso de las últimas palabras es para los inútiles que no han dicho lo suficiente mientras vivían.”

Una que me encanta es la Louis Gay-Lussac al decir: “Es una pena irse, esto comienza a ponerse divertido” o la de Antonio José de Sucre “¡Carajo, un balazo!”

Sin embargo, hoy le toca el lugar de honor a un amigo de la casa.

Todos tenemos en claro y al menos hasta hoy no conocí pruebas en contrario, sobre lo copado que fue Sócrates o al menos el Sócrates del que nos hablan Jenofonte y Platón.

Este notable filósofo que utilizaba la ironía, a fin de descubrir la ignorancia y ponerse en un pie de igualdad para, a través de la mayeútica buscar la verdad.
Que luchaba para escapar del lenguaje no analizado que se propusiese como certeza y etc., etc. etc.. y así hasta las seis de la mañana tirándole flores por todo lo que admiro.
Éste hombre, fue condenado a muerte o a destierro por los atenienses.
El amigo Sócrates no quería irse de su ciudad entonces eligió la segunda; tenía que tomar cicuta (planta tóxica de la que se extrae un veneno) y morirse.

Los relatos que de él tenemos nos cuentan que sus amigos estaban tristes y con ese enojo malparido que tenemos cada vez que se comete una grosera injusticia.

En la última charla que nos cuentan que tuvo con sus amigos, Sócrates dijo que padecer una injusticia era mejor que cometerla:
“Si muero injustamente la vergüenza será para los que injustamente me condenen; porque si la injusticia es una vergüenza, ¿cómo no va a ser vergonzoso un acto injusto? Pero ¿sería para mí una vergüenza el que otros no hayan podido en este mi caso ni reconocer la justicia ni practicarla?... Sé también que los sentimientos que inspiraré a los hombres, muriendo hoy, no serán los mismos que inspiren quienes me matan, porque darán testimonio de que jamás hice mal a nadie, y que lejos de corromper a los que frecuentaban mi trato, me esforcé siempre en volverlos mejores” (Jenofonte)

Cuando ya había tomado la cicuta y se le empezaban a adormecer los miembros del cuerpo, previa charla sobre nada menos que la inmortalidad del alma, relatan que dijo una frase que, creo que es digna de reproducirse:

“…Ya tenía el abdomen helado; entonces se descubrió Sócrates, que se había cubierto el rostro, y dijo a Critón: Debemos un gallo a Esculapio; no te olvides de pagar esa deuda. Fueron sus últimas palabras.” (Platón)

Cabe aclarar para no pensar que le debía un pollo a un amigo, que Esculapio es el dios de la medicina, que lo que pedía a Sócrates a Critón era un sacrificio en acción de gracias a ese dios que por la muerte lo libraba de todos los males de la vida.

Citas:
Platón, Diálogos. Fedón, El banquete, Gorgias, Madrid, Austral, 1986, 27º ed., p.112
Jenofonte, La expedición de los diez mil, Recuerdos de Sócrates, El banquete, Apología de Sócrates, México DF, Porrúa, 1994, p. 208
http://www.psicofxp.com/articulos/informacion-general/574784-frases-celebres-antes-de-morir.html

¿Lector, escritor/ preso o protagonista?

2009-12-13T01:54:00.000-08:00

A veces la lectura nos da una vuelta de tuerca a nuestro pensamiento llano y entendemos que no siempre la dimensión plana en la que vivimos es la única posible.

De a ratos los personajes nos interpelan o acusan a su escritor porque no les va demasiado el papel que están jugando.

Por ejemplo, en la novela Niebla de Unamuno, el protagonista, el semi joven Wherter encarnado en Augusto lo acusa en los últimos capítulos al autor porque en la novela lo había matado.

Por otro lado hay un graaann cuento de Salvador Elizondo que se llama La historia según Pao Cheng. En ésta al personaje principal le pasa algo poco habitual.

Pao Cheng es un filósofo que se sienta a la orilla del río y se pone a pensar en la historia de la humanidad y se le presenta a él como si fuese una película. De a poco comienza a ver en un pueblo, a través de una ventana, a un escritor… para cureosear se acerca y…

“… “Este hombre está escribiendo un cuento”, se dijo. Pao Cheng volvió a leer las palabras escritas sobre las cuartillas. “El cuento se llama La Historia según Pao Cheng y trata de un filósofo de la antigüedad que un día se sentó a la orilla de un arroyo y se puso a pensar en… ¡Luego yo soy un recuerdo de ese hombre y si ese hombre me olvida moriré…!

El hombre, no bien había escrito sobre el papel las palabras “…si ese hombre me olvida moriré”, se detuvo, volvió a aspirar el cigarrillo y mientras dejaba escapar el humo por la boca, su mirada se ensombreció como si ante él cruzara una nube cargada de lluvia. Comprendió, en ese momento, que se había condenado a sí mismo, para toda la eternidad, a seguir escribiendo la historia de Pao Cheng, pues si su personaje era olvidado y moría, él que no era más que un pensamiento de Pao Cheng, también desaparecería.”

Es decir que quedaron los dos presos del otro, escritor y protagonistas descubrieron que o se pensaban o, a decir de Descartes, dejarían de existir.

Para leer todo este cuento, se encuentra available en: http://www.lalectoraprovisoria.com.ar/?p=2841

¿Seguro que somos todas iguales?

2009-12-07T21:07:00.000-08:00

Leí tres libros en las últimas semanas.

Tres libros sugieren ser tres opiniones de la vida y, tres libros escritos por tres hombres diferentes sugieren ser tres visiones de tres mujeres distintas.

A veces se peca por exceso, otras por defecto; a mi me puede parece más simpática una u otra, lo bueno es que para cada zapato hay un pie. Veamos

1.
Nos dice el mexican writter Guillermo Fadanelli que:

“Ay de quien se enamore de una cicatriz: jamás volverá a mirar el mundo con calma. Tampoco cuando cierro los ojos soy capaz de dibujar en mi mente las expresiones de su rostro cuando concentraba en sus asuntos lamía mi verga o me mordía las piernas. Que una mujer se atreviera a roerme las piernas ha sido un halago inmerecido pues mis piernas no son más que huesos recubiertos de una piel lampiña que sólo cumple funciones corrientes. En cambio sus piernas despertaban el canibalismo: tensas, hermosas como dos cervatos recién nacidos.”

2.
Nos cuenta Houllebecq, o el personaje que este interpreta que:

“Véronique estaba “en análisis”, como suele decirse, ahora me arrepiento de haberla conocido. Hablando en general, no hay nada que sacar de las mujeres en análisis. Una mujer que cae en manos de un psicoanalista se vuelve inadecuada para cualquier uso, lo he comprobado muchas veces. No hay que considerar este fenómeno un efecto secundario del psicoanálisis, sino simple y llanamente su efecto principal. Con la excusa de reconstruir el yo los psicoanalistas proceden, en realidad, a una escandalosa destrucción del ser humano. Inocencia, generosidad, pureza… trituran todas esas cosas entre sus groseras manos. Los psicoanalistas, muy bien remunerados, petenciosos y estúpidos, aniquilan definitivamente en sus supuestos pacientes cualquier aptitud para el amor, tanto mental como físico; de hecho se comportan como verdaderos enemigos de la humanidad. Implacable escuela de egoísmo, el psicoanálisis ataca con el mayor cinismo a chicas estupendas pero un poco perdidas para transformarlas en putas innobles, de un egocentrismo delirante, que ya sólo suscitan un legítimo desagrado. No hay que confiar en ningún caso en una mujer que haya pasado por las manos de los psicoanalistas. Mexquindad, egoísmo, ignorancia arrogante, completa ausencia de sentido moral, incapacidad crónica para amar: éste es el retrato exhaustivo de una mujer “analizada”.

Por último y, casi de yapa, el punto medio virtuoso que más me gusta. Marechal, en su personaje de Megafón nos dice en un diálogo:

“ -Tengo una mujer que duerme conmigo todas las noches y se despierta conmigo todas las mañanas. Cuadno se acuesta es una diosa y cuando se levanta es un mascarón de proa derretido en sus cosméticos. ¡Adoro sus contradicciones! … ella destruye a su hombre y en seguida se asombra de verlo destruído. A veces me da señales de su defunción inmediata; y cuando me dispongo a llorar en su tumba, ella resucita inesperadamente, se cubre de pimpollos, baila su jazz y devora su estofado como una huérfana. Otras veces, cuando la miro en todo el esplendor de su forma, ella se arruga de repente, se desinfla, cae a mis pies; y le debo insuflar mi propio aire para que no regrese a la nada ¡Yo no se qué haría sin Isabel”
- ¿Se llama Isabel?
- Familiarmente…. la llamo conjunción adversativa….Nací para su amor… y desde toda la eternida vengo sabiendo que a cualquier observación o juicio que yo formule opondrá ella un “sin embargo”, un “pero”, un “auqnue” ineludibles… Ella tiene la virtud, el don o la gracia de oscurecer todo lo claro, enrevesar todo lo derecho, complicar todo lo simplr y hacer dudoso todo lo seguro…”

Ahora, si después de estos testimonios siguen diciendo que todas somos iguales, que me parta un rayo!

Citas de:
Fadanelli, Guillermo, Malacara, Barcelona, Anagrama, 2007, p. 69
Houllebecq, Michel, Ampliación del campo de batalla, Barcelona, Anagrama, 2007, 7º ed., p. 115
Marechal, Leopoldo, Megafón o la guerra, Buenos Aires, Planeta, 1994, p. 185- 186

Que las hay, las hay

2009-12-04T16:47:00.000-08:00

Si hay algo que me parece creíble, es el agnostico. No el ateo que no cree en nada, sino el que cree que algo debe haber pero no es capaz de comprenderlo.

Los griegos, con su habitual talento desglosaron la palabra en una a inicial que no indica la ausencia de, y un gnosis posterior que remite al conocimiento (me encantan las etimologías)
En pocas palabras, se considera inaccesible para el conocimiento humano todo conocimiento de lo trascendente, es decir lo que no pasa por la experimentación.

No soy agnóstica, pero más de una vez me tentó esta filosofía.

Tal vez me equivoco, pero creo que la frase por excelencia del agnóstico popular, es decir aquel que lo es sin ponerse el título de tal, es: “no existen los milagros, pero que pasan, pasan” o bien, “no existen las brujas, pero que las hay, las hay”.

Respecto a éstas últimas es de las que vamos a parlotear y buscarles un gramo de explicación científica y experimentable a su vieja costumbre de transportarse en escobas.

Leyendo un libro del amigo Antonio Escohotado, descubrí algo digno de difundirse.
El hombre nos cuenta que hay un acta de la Inquisición de 1324 que explica la creencia en escobas voladoras diciendo: “Al revisar el desván de la dama se encontró un ungüento con el que se engrasaba un bastón, sobre el cual podía deambular y galopar a través de todos los obstáculos”. En 1470, según otra diligencia inquisitorial, “las brujas confiesan que ciertas noches untan un palo para llegar a un lugar determinado, o bien se untan ellas mismas bajo los brazos y en otros lugares donde crece vello”
Escohotado sugiere que el otro lugar donde crece vello es el “…que está en contacto con una escoba al montarla. El palo se empleaba para frotar o insertar los untos en zonas que la modestia del inquisidor se resiste decir, siendo una especie de consolador químicamente reforzado.”

Notable hallazgo para ser un poco menos escépticos!!!!

Citas de: Escohotado, Antonio, Las drogas, de los orígenes a la prohibición, Madrid, Alianza, 1994, p. 40

Cin ismos

2009-12-01T21:19:00.001-08:00

Pocas parejas en la historia me caen taaaaan bien como los amigos cínicos Crates e Hiparchia pertenecientes a la escuela filosófica de los cínicos, los cuales eran, según mi profesor de filosofía “una escuela filosófica para adolescentes” ya que su principal crítica era hacia las convenciones sociales.
Su nombre no tiene que ver directamente con su homónimo adjetivo con el que caracterizamos a una persona falta de escrúpulos, procaz o desvergonzada sino con una escuela post aristotélica fundada por Antístenes (436- 366 aC).
Uno de los orígenes por el cual se llamarían de ésta manera tiene que ver con el comportamiento de Antístenes y Diógenes, que se asemejaba a la de los perros, por lo cual la gente les apodaba con el nombre kynikos, que es la forma adjetiva de kyon (perro).
Son características de ésta corriente filosófica su anticonformismo religioso y social que se dirigía contra todo hábito o costumbre; objeciones varias a cuestiones como familia, el Estado, la patria, etc., en contraposición a su defensa a la fraternidad humana y el contacto con los sectores marginales despreciados por la sociedad.

Ejemplo claro de esto lo presentaba el mencionado fundador de la escuela cuando dijo que el médico (como metáfora del filósofo) no ejerce su saber con los sanos sino con los enfermos.
Creían que la virtud consistía en librarse de las necesidades y que en esa libertad radicaba el único bien.

Tras esta simplona y resumida explicación de qué era la escuela cínica, pasemos a los amigos Crates e Hiparchia.
Crates era tebano, tras ver una tragedia de Telefo vendió todo su patrimonio y lo distribuyó entre sus conciudadanos.
Alejandro Magno tras haber destruído Tebas le preguntó a Crates si quería que reedificase su patria, a lo que éste contestó: “¿Y para qué, si luego algún otro Alejandro la volverá a destruir? Y que él tenía por patria el propio menosprecio y la pobreza…. No es mi patria una torre o una casa; sí que es todos los pueblos de la tierra…”

Entre charla y charla por las calles, hábitat natural de todo cínico, apareció Hiparchia que quedó encantada con las pocas promesas y los nulos regalos que le hizo Crates.
Nos cuenta el biógrafo Diógenes Laercio que “Agradábale tanto la vida y la conversación de Crates, que ninguna ventaja de sus pretendientes, las riquezas, la nobleza, ni la hermosura pudieron apartar de su propósito, pues Crates era todas estas cosas para ella. Aun amenazaba a sus padres que se quitaría la vida si no la casaban con él.
Finalmente, como sus padres rogasen a Crates que le removiese de su resolución, hizo éste cuanto pudo, mas nada consiguió. Sacó, por último, todos sus muebles a su presencia; y le dijo: “Mira, éste es el esposo, y éstos sus bienes: consulta contigo misma, pues no podrás ser mi compñaera sin abrazar mi instituto.” Eligiólo ella al punto, y tomando su vestido, andaba con Crates, usando públicamente del matrimonio, y concurriendo ambos a las cenas.”
Dicen que una vez alguien la acusó por su forma de vida y ésta contestó “…¿te parece, por ventura, que he mirado poco por mí en dar a las ciencias el tiempo que había de gastar en la tela?

Diógenes Laercio, Vidas, opiniones y sentencias de los filósofos más ilustres, Buenos Aires, El Ateneo, 1947, pp. 387- 397

¡¿!¿!¿!!¿¿Hablamos como el orto?!?!?!?!

2009-11-29T17:07:00.000-08:00

La inspiración viene de ayer a la noche.
Hay ciertos “conocidos” que aparecen en todas las reuniones y me sublevan.
Cerca de las cuatro de la mañana el novio de una amiga la felicitó por su excelente ortografía y por redactar colocando los puntos y las comas en perfecto lugar. Dijo que le molestaban extremadamente las personas con faltas de ortográficas.

Este pequeño/ pedante comentario dio lugar a que un Juan Peruggia cualquiera se pusiese a hablar de lo bien que escribía él, de sus nulas faltas ortográficas o de lo mucho que le indignaban los académicos que osaban sacarle el tilde a alguna letra.
Esto me trajo a la cabeza inmediatamente una de las más notables creaciones/ aguafuertes de Roberto llamada “El idioma de los argentinos”.
En ésta Arlt, al que le quedaba chica la ortografía como para indignarse por alguien que escribiera burrito con v corta, retruca al ilustradísimo Monner Sans el cual:
“…nos alacranea de la siguiente forma: “En mi patria se nota una curiosa evolución. Allí, hoy nadie defiende a la Academia ni a su gramática. El idioma en la Argentina atraviesa por momentos críticos… La moda del "gauchesco" pasó, pero ahora se cierne otra amenaza, está en formación el "lunfardo", léxico de origen espurio, que se ha introducido en muchas capas sociales, pero que sólo ha encontrado cultivadores en los barrios excéntricos de la capital argentina. Felizmente, se realiza una eficaz obra depuradora, en la que se hallan empeñados altos valores intelectuales argentinos.
¿Quiere usted dejarse de macanear? ¡Cómo son ustedes los gramáticos! Cuando yo he llegado al final de su reportaje, es decir, a esta frasecita: "Felizmente se realiza una obra depuradora en la que se hallan empeñados altos valores intelectuales argentinos", me he echado a reír de buenísima gana, porque me acordé de que a esos "valores" ni la familia los lee, tan aburridos son.
¿Quiere que le diga otra cosa? Tenemos un escritor aquí -no recuerdo el nombre- que escribe en purísimo castellano y para decir que un señor se comió un sandwich, operación sencilla, agradable y nutritiva, tuvo que emplear todas esas palabras: "y llevó a su boca un emparedado de jamón". No me haga reír, ¿quiere? Esos valores a los que usted se refiere, insisto: no los lee ni la familia. Son señores de cuello palomita, voz gruesa, que esgrimen la gramática como un bastón, y su erudición como un escudo contra las bellezas que adornan la tierra. Señores que escriben libros de texto, que los alumnos se apresuran a olvidar en cuanto dejaron las aulas, en las que se les obliga a exprimirse los sesos estudiando las diferencias que hay entre un tiempo perfecto y otro pluscuamperfecto. Esos caballeros forman una colección pavorosa de "engrupidos" -¿me permite la palabreja?- que cuando se dejan retratar, para aparecer en un diario, tienen un buen cuidado de colocarse al lado de una pila de libros, para que se compruebe de visu que los libros que escribieron suman una altura mayor de la que miden sus cuerpos.”
(…)
“Los pueblos bestias se perpetúan en su idioma, como que no teniendo ideas nuevas que expresar, no necesitan palabras nuevas o giros extraños; pero, en cambio, los pueblos que, como el nuestro, están en continua evolución, sacan palabras de todos los ángulos, palabras que indignan a los profesores, como lo indigna a un profesor de boxeo eurpeo el hecho inconcebible de que un muchacho que boxea mal le rompa el alma a un alumno suyo que, técnicamente, es un perfecto pugilista. (…) Este fenómemo nos demuestra hasta la saciedad lo absurdo que es pretender enchalecar en una gramática canónica las ideas siempre cambiantes y nuevas de los pueblos.”
Eso traté de decirle, creo que no me escuchó; los potenciales diálogos que la gente convierte en monólogos, dificilmente llevan a algún enriquecimiento.
Pero en serio, NO nos sentemos cómodos en el sillón de la gramática y la ortografía, juzgando y criticando al que conjuga mal un verbo irregular o no escribe zanahoria sin H.
El lenguaje es nuestro principal medio de expresión o, al menos uno de los más importantes, por eso mismo está vivo. El lenguaje cambia, cuando leemos un documento del siglo XIX más de una palabra merece una actualización en la grafía para adaptarla a la moderna.
Estemos vivos, creemos palabras, vanguardicemos loco!!! Porque sino “llegaríamos a la conclusión que, de haber respetado el idioma de aquellos antepasados, nosotros hombres de la radio y la ametralladora, hablaríamos todavía el idioma de las cavernas.”

Arlt, Roberto, Aguafuertes porteñas, 5º ed., Buenos Aires, Losada, 1991, pp. 141- 144

Uvas hoy, deseos para mañana

2009-11-28T18:06:00.000-08:00

Me encantan las costumbre aunque no practico ninguna.

Hasta hace unos meses pensé que salir de copas los sábados a la noche era una, pero un amigo me dijo que no calificaba como tal.
La de las doce uvas en año nuevo me parece muy buena. Además de comer unas ricas uvas, sirve como actividad comunal para hacer después de las doce, cuando tus viejos ya están medio en pedo y la noche comienza a tornarse bizarra.

Me dijeron varios posibles orígenes de esa tradición: se comen doce uvas por los doce meses del año (la relación sería de una uva/deseo por mes), o por las doce campanadas que se tocaban a las doce am del 1º de enero, etc.

La historia que más me gusta es la que cuenta que en la ciudad española de Alicante, en los primeros años del siglo XX hubo una superproducción de uvas y se introdujo esta costumbre/ mito alrededor de las uvas para que los dueños de los viñedos pudieran sostener su economía y no quebraran por excedente de uvas que no se podían insertar en el mercado.

Está claro que la costumbre se difundió, el tema es que en Alicante no hubo más superproducciones y ahora los 31 nos fundimos para comer doce perras uvas, o bien algunos aguafiestas rioplatenses dicen que se pueden reemplazar por pasas de uvas (detesto las pasas de uva)

Este ritual a mi siempre me agarra desprevenida, por eso voy a practicar con algunos deseos que quisiera que se vayan concretando para el 2010:

1. Aprender el tiempo de cocción de al menos un plato
2. Poder decir la frase perfecta que se me ocurrió hoy, en la discusión de ayer
3. Ir al recital de los Beatles en la presentación de Revolver o, en su excepción Abbey Road
4. Que mi perro aprenda a pasearse solo, sobre todo los lunes feriados
5. Que la cena de fin de año consista en una barra libre de milkshakes. Sabores varios, atención rápida.
6. Que a todos los que se pasaron el último semestre escupiendo para arriba, les caiga el garzo en la frente
7. Dejar de decir a todo que si; cumplir al menos una cosa
8. Validar mi año de trabajo, revelándome contra el destino quince días en un bañneario.
9. Recordar, la cirrosis no es un mito, hay gente común a la que le pasa
10. No pisarle los pies cuando bailamos por dos temas seguidos.
11. Sorprenderlo con un paso profesional
12. Que la copa nunca esté vacía.

¿Y por qué caminar por el techo?

2009-11-28T16:31:00.000-08:00

Porque somos enanos a los hombros de gigantes; porque un día nos despertamos a la mañana descubriendo que en un triángulo rectángulo, el cuadrado de la hipotenusa es igual a la suma de los cuadrados de los dos catetos, para darnos cuenta a la tarde que eso ya lo había descubierto un tal Pitágoras hace rato.
No escribimos desde el suelo, hablamos desde el techo.

Un techo edificado por cientos de pensadores, poetas, científicos, literatos, humoristas, pintores, músicos…
La idea de este blog surge del momento en el que tras ver o escuchar algo sentimos un momento de comunión con ese otro que no conocemos, que no nos conoce, que escribió hace siglos, que compuso desde lugares de los que no podemos ni pronunciar el nombre, que vive dentro de una cultura diferente, pero que nos contruyó un cachito de techo por el que hoy caminamos y al que de vez en cuando hacemos una ampliación.
Son frases, son pensamientos que más de una vez sentí míos a pesar de estar firmados por otros.

Oiga bien ésto: (extraído de "Vida de Galileo Galilei" de Bertolt Brecht)

2009-11-26T18:14:00.000-08:00

Bertolt Brecht, tío Bert para los amigos, fue un dramaturgo y poeta alemán que de Alemania se tuvo que ir en 1933. Justo el año en que Hitler fue nombrado Canciller alemán y, posteriormente Führer del Reich ¿Casualidad? Yo creo que alguien como Bertolt, que buscaba alejar de sus obras el sentimentalismo burgués para llevar a los espectadores a pensar, no se ajustaba para nada con el régimen dictatorial implantado por el nacional socialismo.

Sus obras tienen contenidos políticos e ideológicos, los cuales unidos a su excelente narración hacen una perfeta combinación de forma y fondo.

En sus escritos buscó escapar de la mera anécdota y de las respuestas emocionales del público. Consideraba al teatro como un medio para cambiar al mundo y por ello un ámbito de aprendizaje. Un medio para concientizar sobre la necesidad de cambios políticos, alertar sobre los peligros de los regímenes dictatoriales, etc.

Durante los años de exilio escribió muchas obras; hoy citaremos algunas frases notables de la obra de teatro La vida de Galileo Galilei (1938- 1939).

“La verdad es hija del tiempo, no de la autoridad. Nuestra ignorancia es infinita, ¡aportemos un milímetro cúbico! ¡Para qué queremos ser ahora tan inteligentes, si en definitiva sólo podemos ser un poco menos tontos!” (p. 48)

“Nadie nos ha dado un papel, excepto este terrenal y miserable sobre un minúsculo astro, que es completamente dependiente, alrededor del cual no gira nada. Nuestra miseria no tiene sentido, nuestra hambre es precisamente el no haber comido y no una prueba de fuerza; el esfuerzo consiste sólo en doblegarse y arrastrarse y no es ya más un mérito” (p. 75)

“La suma de los ángulos del triángulo no pueden cambiarse según las necesidades de la curia” (p. 77)

"...quien no conoce la verdad es simplemente un tonto. Pero quien la conoce y dice que es mentira ¡ése es un criminal! ¡Salga de mi casa!" (p. 80)

“¡Esos que ordenan a la Tierra quedarse quieta para que no se les vengan abajo sus castillos! … ¡Que sólo quieren besarle los pies al Papa, si con ellos piso al pueblo!” (p. 91)

Fuente: Brecht, Bertolt, Teatro, La Haban, Editorial Arte y Literatura, 1981, 2º ed.

Se me traba la lengua, se me ahogan las ganas

2009-11-26T17:46:00.000-08:00

Definitivamente yo no me psicoanalizo.
Esa debe ser la causa por la que me da tanto pánico hablar con alguien que si lo hace.
Tengo la teoría de que al salir del diván el analizado tiende a, no sólo analizar su vida sino también y a modo de práctica, a todos los que lo rodean.
Delirios persecutorios rodean a la pobre condenada que suscribe, cada vez que entabla una conversación que comprometa un centímetro de su interioridad con alguien "en análisis".

No puedo vivir a la defensiva y, a veces prefiero no saber que detrás de cada chiste tal vez se esté ocultando una realidad o, que en cada sueño hay un deseo reprimido, sobretodo porque en ese caso yo reprimo hasta recordarlos.
Me gusta pensar que fue Freud quien dijo que "...a veces un cigarro no es más que un cigarro"